Мир поэта

Загнать весь мир на пьяный полустанок-
на задрихонский памяти тупик-
по-строчно-на странице разместив,-
то воздух в пузырях,-то сальных дней огарок,-
то манифест-из двух ли трёх ремарок,
казнив толпу,-великодушием простить...

События сгустить,размыть клавиатуру,
на солнечной любви играть-как дирижёр-
размахивая клавишей времён
зажатой поэтически меж стулом
и люстрой-терменвоксом..,-но сутулый
приходит вечер..-вечером сражён...

И видишь:мир,зажатый между строчек,-
такой же странный,что и за окном,
и разница,наверное,не в том,
что он опаснее иных..,и между прочим-
как людоед-до человечности охочий,-
прилежно ждёт свой час-мир с топором...

Проекция прямая,без прикрас-
что происходит,будет..,-о том пишешь,-
и если дадено-на пол-столетья слышишь,
а если нет-дадут,-но не сейчас-
кому-то-в профиль,а кому-анфас,-
за то что учащённо о нём дышишь.

Но всё пройдёт-с написаной строкой,
забудут слов твоих банальных выделений,
а пьяный мир,-себе под настроенье,-
тебя читает-словно ты живой,-
безсмертных слов придуманый покой,
вместивших мир,-поэта дар и гений.