Прости, Беслан

Который день под трауром небес
Кривятся и краснеют микрофоны.
Несут-несут и землю рвут взамес
Аланов похоронные колонны.

Куда ты смотришь, Всемогущий Бог?!
Здесь дети и Христа, и Мухаммада.
Соцветья осетинские в пирог,
Положены огнищем по команде.

Одни торгуют детскою душой.
Другие продают и честь, и душу.
Одни в герои метят грязных шоу.
Другим нужны любой ценою туши.

Который день промозглые дожди.
Который день торжественные речи.
Ты ждешь меня, душа моя, не жди.
Я больше не возьму тебя за плечи.

Я больше не прижму тебя к щеке,
К губам не поднесу холодных пальцев,
Когда в жестоком чуждом далеке
Устанет одиночество смеркаться.

Разрушена мозаичная связь,
Разорвана душа моя на части.
А в камеру трясущаяся мразь
Скулит сведенной страхом смерти пастью.

Готов своих с кишками заложить,
А сам предстать овцой и даже вошью.
"Клянусь Аллахом, жить хочу я, жить!.." -
Каким Аллахом, сука, ты клянешься?

Который день под трауром небес
Кривятся и краснеют микрофоны.
Несут-несут и землю рвут взамес
Аланов похоронные колонны.

Никто не повинился пред тобой.
Покаяться сложнее, чем смести.
Запретна на экранах эта боль.
Прости, Беслан. Прости.

8.09.2004, 29.12.2006.