О любви и о том, что потом...

Я вышел из дома в три с чем-то,
Не помню, зачем… Зачем-то.
Мороз выдавал крещендо.
Морозу наперекор
Шпарило Солнце. Я думал:
«Как здорово! Как будто умер
Противный божок, вертумнов
Родственник – зять, свекор...

И выдалась нам погода,
Не виданная три года,
Концерт по заявкам народа,
Блин на остывший живот.
А может, - я думал, - это –
Любовь, и любовь эта
Живет во мне без ответа:
Поэтому и живет.

Любовь к одному предмету
Двоих гарантирует лето
В случае если это
И есть их любви предмет
Любовь одного к десятку
Предметов, ни так, ни за взятку
Ни гоголем, ни вприсядку,
Не выведет их на свет.

Где числа, там и мошенник,
Бесспорны лишь отношенья,
Рисующие движенье
В стороны от нуля.
Юнги - от капитана,
Боцмана - от стакана,
Мичмана - от путаны,
Моря от корабля.

Если любовь к подруге
Связывает вам руки,
Не огорчайтесь, други! -
Можно дрочить и так:
Лапать двумя руками
Сердце, когда не камень,
Серые клетки ткани
Мозга. Другие места

Между душой и телом.
Да и вообще, в целом…
Смерть улыбается смелым,
Стоит ли с ней шутить?
Стоит. Вопрос: сколько?
Рынок молчит, поскольку
Трудно принять стойку,
Когда у тебя не стоит.

Любовь впереди либидо.
Кому-то, согласен, обидно.
А я наслаждаюсь видом,
Мне нравится быть в тылу.
Мне нравится быть по эту
Сторону от пистолета.
Видимо, комплекс поэта…
А может и зависть к стволу…

Ветвистому древу потомства,
Растущему после знакомства
С прекрасным: чудовища с монстром.
Потомство от слова – потом.
Потом – хоть потоп, хоть торнадо,
Хоть в Африке, хоть в Канаде,
Хоть в Космосе, если надо…
Но дело, товарищи, в том,

Что никому не нужно,
Чтоб значилось «Суп с котом»
В меню одного известного,
Но не имевшего места
Прощального Ужина.