Бонапарту

Болтается на вешалке твой плащ
И треуголка черная большая.
Впадал в сих атрибутах в раж,
Губил людей, им славу обещая.

Рассеялась вся слава будто дым,
И на полях сражений только кости
Кричат нам о пренебреженьи к ним.
Разбиты все непрошеные гости.

Тебе соорудили саркофаг,
Такого не найти в подлунном мире.
И после смерти твой ареопаг
Не может прочь отринуть эти гири.

Французам льстит, что ты бывал в Москве,
Топтал Каир, Мадрид поганил, Вену.
Жену взял благороднейших кровей,
Мечтал однажды покорить вселеннную.

Им наплевать, что ты их убивал
Без счета, без числа и без разбора.
Окапывался, наступал, взрывал
И совести не чувствовал укора.

Рожали женщины для радости детей,
А ты бросал их чуть подросших в пекло
Как жадный и коварный лиходей,
Окинув перед смертью взглядом бегло.

Твои товарищи, Фуше и Талейран,
Сестра родная с мужем столь отважным
Тебя продали, не спасли от ран
Душевных, но ходил ты важным.

Пока не ткнули рылом прямо в грязь
На поле знаменитом Ватерлоо,
Чтоб раздавить навеки эту мразь,
Чтоб ты не выполз из навоза снова.