Уставшая осень. Изломисты в сумерках крики
голодных властителей неба. Дорогами мглистыми
поэты уходят, уходят в открытые книги
и в них засыпают и сами становятся листьями
и спят в переплётах поблёклых и вертятся медленно
блаженствуя, в буквах как в листьях, их души укрывших.
Они шелестят на ветру в кaтакомбах мебели
под небом в проточинах - под прохудившейся крышей.
Спит город подгнивший с краёв, пахнет воздух подвалами;
поэты во сне шебуршат о великом, немеркнущем
и осень их слушая плачет как старая мама и
просто усталая женщина.
Хороших слов не бывает много, - верно?:) Поэтому, как только выпадает несколько свободных минут, я - у Вас. Здесь всё искрит, дышит... Наверное, Вы просто "мой" автор, но уж очень это прозаично звучит, - пусть "искрит и дышит")))
Спасибо, Виктор!
Порадовали ))). В нездоровом моём воображении сразу нарисовалась картинка из фильма "Чужой" - в катакомбах заброшенной космической станции то там то тут искрит и нечто жуткое дышит в затылок главному герою. Спасибо, на самом деле, за то что моё неряшливое бряцание на иссохшей лире Вас вообще как-то интересует.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.