Пятница

Сдается тело ликованью на поруки
в предчувствии сомнительных торжеств.
Готовятся сомкнуться в песню звуки -
Апофеоз всех празднеств и пиршеств.

Все чинно, ветчина кораллом
на створках блюдец начинает путь,
слезой свиней элитных плачет сало,
в рубашке рваной сыр подставил грудь.

Сидят все прямо, кто-то метит кресло,
боясь забыть к концу, на чем сидит,
как рай без фруктов – все не интересно,
пустая мысль – безликий тост плодит.

Уста жуют, коньяк солдатом замер,
и водка запотела от стыда.
Известно им, сейчас игра без правил
начнется здесь – ну, в общем, как всегда.

Сначала белозрелые мыслишки,
c потугою на Кантовский объем.
А был ли, правда, идиотом Мышкин?
А был ли Заратустра королем?

«Кто пишет лучше - Бродский или Пупкин?»
«Конечно,Бродский – он лауреат»
«Нет, ты прости, но, кажется, мне Пупкин»
«Палата № 7 – палата всех палат»

Рыгают мненье, не давясь отрыжкой,
В словесном месиве затоптано зерно,
У каждого своя на выигрыш фишка,
И каждый сам себе крупье в том казино.

Вот словоблудье набирает силу,
И кто-то плюнет в воздух «бей жидов!»
В угоду вечной пьяни - русофилу
очистим расу русских городов!

А в понедельник, в паспорта не глядя,
Не вспоминая пятничный тот трек,
Стреляет у еврея сотню дядя,
Вот он такой - наш русский человек!





 

.