Соты в редакции 2024

Соты, соты.
Сосцов медовуха.
Сок истока, без грани и меры.
Кто ты, кто ты?
Тоска ль потаскуха?
Сон-любовь моя или химера?

Сок в той амфоре неисчерпаем.
Наполняют излучины доний
Токи, токи. И плоть моя тает,
Зикр небес умещая в ладонях.

Солнце вспенится в кубке бутоном,
Плавя скалы рассветною лавой,
По ущелью взойдя многотомным
Взрывом неповторимого сплава.
 
Зренье вспышками располосует,
Тем, чего ты не ведал ни разу.
Чётки дней теребящие всуе
Ловят хвост и теряют свой разум.

Как, скажи, мне стереть эти коды:
Звуки, запахи, вкус, ощущенья,
Цвет? - Ты скажешь: Всё выветрят годы. -
Да, но к чёрту такое леченье.

Вспомни, после грозы, - как с иголки,
Мир светился рассыпанной ртутью.
В слепках снов, в тех зеркальных осколках
Брызги-бусы потерянной сути.

Жизнь - пыльца или сон или пепел?
Я проснусь ли в садах на высотах,
В сотом сне захмелев, будто не пил
С сотворения мира ни соты?


1999, 2024