ВЛАДИМИРУ СЕМЁНОВИЧУ
ВЫСОЦКОМУ
Жаль Володю - умер, его нет!
И скорбная страна за его гробом.
Но в своих песнях, будет жить поэт!
Уже и не старея год за годом.
Высоцкий - есть явление народа!
Поэт и бард, им возгордится век.
Он прожил независимо и гордо,
Как настоящий русский человек…
Пел о России, каждому с родни
И родину, как мать любил и помнил
Тревожился, а как его несли?
Россией привередливые кони.
Володя внешне и в быту был наш
Настолько русский, что ни с кем не спутать.
Вся жизнь его, это - крутой вираж,
Такой она была по своей сути.
Стремительна, блистательна, горька!
Система ему делала укрутку…
А он творил для всех, не с высока,
Любил фольклор и анекдот, и шутку.
Он шел на крест, был путь не отвратим
Пел и сгорал, и обнажалось зло
Он стал певцом народным и любимым,
Но как таланту, так же не везло.
Рой бюрократов, коррубционеров
И от искусства импотентов тьма.
И КГБ, и милиционеры…
И смерть его искала, и нашла.
Защупали и вот теперь он мертв!
Горячей лавой расплескались песни
По всей стране клокочет и ревёт,
Текут и по Арбату и по Пресне.
Но памятник Володе, будет в сквере
Воздвигнут у ворот Никитских!
Где он желал: поэт певец и время,
На фоне заморочек большевицких!
Август 1988 год.
Владимиру Семеновичу Высоцкому
© Copyright: Владимир Капранцев, 2007
Свидетельство о публикации №107121702059
Свидетельство о публикации №107121702059
Рецензии
НА СМЕРТЬ ПОЭТА
Кто право дал распорядиться
Печатать должно или нет?
В таких условиях родиться
Чинуша может, не поэт.
Взлететь над суетой мгновений,
Отбросив бренности балласт,
Забыв набор расхожих мнений,
Вскрыть до основ эпохи пласт, -
Удел творца. Но как творить
Не всколыхнув глаголом души?
Без отклика не воспарить,
Живую мысль молчанье душит!
Редактор знает на беду -
Прокруста ложе снова в моде.
«Клеймит» в чиновничьем бреду:
«Фигляр» с гитарой при народе!»
Замолчан намертво Высоцкий.
Поэт, - он знал свою судьбу:
Не пулю влепят подголоски -
Бюрократизмом по горбу.
В лицо они запанибрата,
Чтобы в затылок оболгать.
Струной пробив молчанья вату,
Высоцкий сделал смех набатом,
На битву вызвав бюрократов
Приспособленческую рать.
Он их пронзал кинжальным словом;
Они - душили тишиной;
Бессмертный Гамлет к рампе снова
Шел принимать последний бой.
Он донкихотствовал, не спорю.
Но как же можно промолчать,
Не пособить хоть крохой горю?
Пусть телерадиопечать
Стоит стеною неприступной,
Но кто зажмет поэту рот?
Молчащий! Это ты - преступник,
Когда безмолвствует народ!
Мы все по трусости и лени
Его боялись защитить.
Кто из грядущих поколений
Сумеет подлость нам простить?
Что толку... Лопнула струна.
Страна ждет нового пророка.
До неназначенного срока
Русь обложила тишина.
...А шестикрылый серафим
Ждет в поэтической пустыне
И уголь правды не остынет,
Его ладонями храним.
1980
Валерий Сибур 30.01.2008 21:11 • Заявить о нарушении
Кто право дал распорядиться
Печатать должно или нет?
В таких условиях родиться
Чинуша может, не поэт.
Взлететь над суетой мгновений,
Отбросив бренности балласт,
Забыв набор расхожих мнений,
Вскрыть до основ эпохи пласт, -
Удел творца. Но как творить
Не всколыхнув глаголом души?
Без отклика не воспарить,
Живую мысль молчанье душит!
Редактор знает на беду -
Прокруста ложе снова в моде.
«Клеймит» в чиновничьем бреду:
«Фигляр» с гитарой при народе!»
Замолчан намертво Высоцкий.
Поэт, - он знал свою судьбу:
Не пулю влепят подголоски -
Бюрократизмом по горбу.
В лицо они запанибрата,
Чтобы в затылок оболгать.
Струной пробив молчанья вату,
Высоцкий сделал смех набатом,
На битву вызвав бюрократов
Приспособленческую рать.
Он их пронзал кинжальным словом;
Они - душили тишиной;
Бессмертный Гамлет к рампе снова
Шел принимать последний бой.
Он донкихотствовал, не спорю.
Но как же можно промолчать,
Не пособить хоть крохой горю?
Пусть телерадиопечать
Стоит стеною неприступной,
Но кто зажмет поэту рот?
Молчащий! Это ты - преступник,
Когда безмолвствует народ!
Мы все по трусости и лени
Его боялись защитить.
Кто из грядущих поколений
Сумеет подлость нам простить?
Что толку... Лопнула струна.
Страна ждет нового пророка.
До неназначенного срока
Русь обложила тишина.
...А шестикрылый серафим
Ждет в поэтической пустыне
И уголь правды не остынет,
Его ладонями храним.
1980
Валерий Сибур 30.01.2008 21:11 • Заявить о нарушении