Я умру… синий мячик в моей голове станет больше…
Не пойдёт, не пойдёт, я хочу умереть от меча,
Пустой готический склеп, вроде в старой изрубленной Польше,
В больном последнем пути просыпаться от клюва грача…
Не могу не глотать (сталь?) твои бесполезные руки,
Не могу не припомнить нам Ницше и зороастризм,
Твоя дырявая память глотает мои очумевшие глюки,
Я опускаю на плиты моста сношенный организм…
Сия игра в «небо здесь» стрянет в горле библейской цитатой,
Бросить, повиснуть на стенах, сколоться о глупую лесть…
Не для того ли придуманы были теперь уж ненужные латы,
Чтоб, опускаясь к ногам, да навеки у ног не осесть?
Я умру, когда мячик в моей голове станет больше…
И человек задохнётся, волнами, под истинным весом меня…
Пустой готический склеп… Вроде в старой изрубленной Польше…
Пустая мистика тела – цветы твоего огня…
28, 29 октября 2007 года
В том числе и тебе
© Copyright: Кей Регис, 2007
Свидетельство о публикации №107121600949
Свидетельство о публикации №107121600949
Рецензии
