Как жаль что не художник я

Как жаль что не художник я

Как жаль что не художника рука моя
Хоть кисть держал, хоть рисовал всегда.
Я не могу закрасить боль свою, ее унять
И с каждым днем мне тяжелей дышать.

Мне тяжелее воздуха вдохнуть, себя понять
Мне тяжелее боль свою кому-то рассказать,
Мне надоело жить, устал от безответного огня,
Который будоражит душу месяцами иногда.

Когда я перестану обманывать себя
Узоры скрупулезно в голове искать,
Писать красивые и милые слова,
Их выводить перо держа едва.

Когда в глазах моих появится свет дня,
Когда снежинкою взлетит моя душа
В покровы, что белее чистоты
В мир без греха, в мир без войны.

Когда мой разум обретет покой,
В невиданный доселе летний зной,
Когда смогу я с облегчением сказать,
Что вновь готов картины написать.

Наверное, когда моя душа найдет себя,
Наверное, когда мир обретет свои цвета,
Когда мир станет ярче звезд в ночной тиши,
Когда я вновь начну писать стихи.

Когда озябший лист березы упадет,
Когда туман своею влагой запоет,
Когда грозою первый день весны
Омоет полевые ароматные цветы.

Наверное тогда, средь солнечного дня,
Я взмою в небо и не долетая до небес
Под впечатлением от мира с высока,
Найду покой в картине той сполна.