Прощай...

Какою болью отозвалось
Мне опьянение тобой.
А было ль все, иль так казалось
Весенней ночью голубой?

Тот жар в крови, порыв душевный –
Все было ложным? И слова?
А ведь от бури ежедневной
Уже кружилась голова.

Твой образ так и не сложился,
А мой увял, осенний цвет.
Вино допито. Лист кружится.
И в урну выкинут сонет.


Рецензии