Прости меня,что я такой,
другим не стать уже,похоже,
ведь время лёгкою рукой
направить вспять себя не может.
Как растопить в глазах своих
колючей замкнутости льдинки?
И вновь легко сплетаю стих,
соткав из нервов паутинки.
Роятся мысли тут и там,
с душой заигрывая шало,
придав несказанным словам
оттенок жёлтого металла.
Чем меньше слов,тем меньше лжи,
дающей пищу мелодраме,
ты на алтарь их возложи
в тобою выстроенном храме.
Пускай надежда умерла,
твоей молитвой я в начале,
какое сердце без тепла,
какая Муза без печали?
Прости меня
© Copyright: Печорин-Оксинский, 2007
Свидетельство о публикации №107121500067
Свидетельство о публикации №107121500067
Рецензии
