В мечте неравны жесты сказок,
Для боли – холод родника,
Хмель граненых слов – указок,
Всегда присутствует слегка.
Как незаметно, однозначно,
Порыва жест – летит в обрыв,
И гроздь рябины неудачно,
Мороза сладость не открыв.
Или на тропке опаленной,
Перед порогом злой грозы,
Гнёшь голос тучи затаенной,
Чтоб босиком поймать следы.
И на секунду вспоминаешь,
Где ты божественно молил,
И на костре себя сжигаешь,
Что той преграды не просил.
Зачем, зачем так было строго?
Не приклонился для грозы!
Возможно, счастье не убого?
Ты ведал с детства все черты.
Если слышал запах пыли,
Прибитой ливневым дождем,
Когда руки сильно стыли,
И шептали: «…переждем…»
Там случилось все внезапно,
Нам годы брызнут за порог,
Все осталось безвозвратно,
Как от-ре-че-ни-я итог.
1973 июль, (река Дёма).
Перелом
© Copyright: Батухтин Вячеслав Афанасьевич, 2007
Свидетельство о публикации №107121500005
Свидетельство о публикации №107121500005
Рецензии