* * *
Верба серёжки развесила.
Стены тенями колышет.
У поэтессы депрессия.
Месяц молчит и не пишет.
Что уж теперь за поэзия?
В штопаном бродит халате.
Мама попрятала лезвия,
Чтоб не наткнулась некстати.
Мысли как бурое месиво.
Ночью фонарь добивает.
У поэтессы депрессия.
Хуже уже не бывает.
Будто бы умерли боги
В домиках слов на бумаге.
Были любимые строки.
Стали безликие знаки.
Черновики-побродяжки...
Каждый – бездарный уродец.
Сверху из многоэтажки
Двор будто чёрный колодец.
Ближнее стало ненужным.
Дальнее стало зловещим.
Корчатся в мире недужном
Лица, и звуки, и вещи.
Мама от блеска проснётся,
Страшного лунного блеска.
В комнату дочки метнётся...
Ветер. Окно. Занавеска.
________________________
У поэтессы депрессия...
© Copyright: Марк Шехтман, 2007
Свидетельство о публикации №107121501337
Свидетельство о публикации №107121501337
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.