Песни, рожденные в грязных подъездах...
Строки, что пахнут сыростью улицы…
Въедаются в душу, ложатся на сердце,
Тянут куда-то. И кажется, ВЕРИТСЯ –
Жизнь не окончена.
Все еще сбудется.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.