Нет свечей. Все закончилось просто и зло.
Сорок дней безупречных мучений.
И от мокрого снега рябое стекло
прячет комнату в зыбь полутени.
Нет свечей – ничего. Тишина. Тишина.
Даже сны опустели, как люди.
Отдыхай же душа, - отдана, прощена.
Всё отпущено. Бунта не будет.
Точное и страшное стихо.
Инуль,как же у тебя получилось отпустить и не бунтовать? Не из праздного любопытства спрашиваю...просто сама никак не могу смириться со смертью...
С теплом и симпатией,
Этот стих был написан на смерть отца. Спасло от страшных и затяжных терзаний то, что я ясно ощущала... логичность произошедшего (звучит дико, но так и было). Жестокую, но ПРАВИЛЬНОСТЬ - с точки зрения высших каких-то, божественных (кармических или что-то в этом роде) законов. Хотя, если честно, вот приямо так чтобы сразу отпустить, конечно, не получилось. Да и до сих пор не получается - печалюсь, конечно, но по-светлому. Если у тебя будет желание и время - расскажу в привате более детально и связно. Чего-то кофе с коньяком мы собирались пить, но так и не выпили ни грамма...))
Спасибо! Мне твое мнение очень дорого...
ИА
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.