Опять двадцать пять… клялась ведь вчера!
Ни строчки, ни буковки… ни точки… ни слова.
Себя не поборешь… Нет. Нет. Нельзя!….
А если поборешь- сломаешься скоро….
Болезнь мне не даст созерцать этот мир,
Играть на сердцах, на виолончели …
Не даст танцевать, понять пьянства пир.
Спать и ловить птичий хор звонких трелей.
Болезнь (не под телом и даже не « здесь»)
Прячется глубже…. Как слово в кармане.
Так слушай же, слушай из граффити песнь,
Что называют в народе стихами.
Строчки, слова… смысл таков-
Я обнажённая на братской могиле…
Такая как есть… из правды и слов
Лечу твои рады в открытом эфире.
Ты одинок… Оттого ты таков,
И ищешь меня… и пытаешься бросить.
Смысл из боли… из песен, из строк.
Смысл в любви… что придумала осень.
Я – нимфоманка… скромница… тварь.
Но я так люблю… тебя…, и исчезая
Ты понимаешь всё это … Бросай!
Но я повсюду…. Повсюду я, я, я ….
Повсюду я...
© Copyright: Патриция Локамп, 2007
Свидетельство о публикации №107121200092
Свидетельство о публикации №107121200092
Рецензии