Черные скалы вечной любви

И,вновь, я слышу звук старинной гитары, томно разливающийся по мощеной улице... Старые домишки приятно улыбаются, ласкаясь в лучах заходящего за горизонт солнца. Каждая ямочка, каждый кирпичик дороги, каждое бревнышко и каждая черепичка - всё буквально замерло, в ожидании ночи, вбирая в себя все тепло оставшегося дня... Здесь и плеск воды, бархатной и теплой, как парное молоко... Говорят, вода любит горячих людей. Чтож, а я люблю воду. Вот и взаимность, которую кто-то ищет всю жизнь. Всё ближе и ближе к воде, к бескрайней и такой вольной равнине, неподвластной грубой руке цивилизации... Вода, как гитара... Поёт, когда радость и плачет в несчастье... Вода... Море... Именно море впитывает Солнце в последние минуты его жизни, чтобы утром, с первым криком молодого торгаша или с последней, падающей в глубины сознания звездой, вернуть светило на свое законное место. Море прекрасно...

Плач гитары почти стих под натиском нахлынувших мыслей, и осталась в сознании моем только Она...

Она… Единственная и неповторимая…

Немного постою в вечерней прохладе мощеной улицы и побреду дальше… Навстречу ветру… Такому свободному… Свободному от всей этой суеты и обыденности, от скучной человеческой жизни… Ах, как хочется, порой, стать ветром, свободным ветром… И улететь, подальше от земли, высоко к звездам… Парить под Луной и смеяться смерти в лицо, смеяться над страхом и злобой… А потом сорваться пулей и улететь к ней, к ней одной… Украсть ее, унести туда, где останемся с ней вдвоем… И глядеть ей в глаза… В ее волшебные и бесконечные глаза… Робко дышать, лаская бархат ее загорелой кожи… Целовать шею, так нежно… Смотреть на звезды, но с ней… Вдыхая аромат ее прекрасного тела… Но… Я не ветер… Я босяк… Поэт, из уст которого рвется наружу проза…

Улица забирала резко в горку, булыжник остался далеко позади, осталась лишь небольшая протоптанная дорожка меж высокой пыльной желтой травы. Куда сегодня приведут меня ноги? Я вновь остановился, оглянулся… Там море… Огромное… Бескрайнее… Величавое, великолепное море…

На уже изрядно посиневшем небе начали рассыпать первые звезды… Сегодня странный вечер… Я никуда не спешу, а мир, кажется проносится мимо меня… Как будто я пьян…

Я свернул с дорожки и обогнул последний одинокий дом… Город остался позади.

Стать бы ветром, взлететь бы на гору, туда, где бы вечер танцевал на моей ладони, играя огнями… Почему же мы, порой, не слышим друг друга? Ведь ходим по кругу одной дороги… Может наше время давно ушло?

Нет, не ушло…

Очертания города потускнели в ночном тумане. Огни смешно переливались, синие с красными, желтые с зелеными… Танцевали, радуя глаз, игрались и развлекали меня, пока я не ушел… Звездное небо гордо смотрело на одиночество одного человека, на одиночество меня. Смотрело и усмехалось, так, как усмехался бы я, будь я ветром. Небу чуждо одиночество, у неба есть звезды, у неба есть облака, у неба есть Луна и Солнце… У меня тоже есть звезда. Одна звездочка, но такая родная, такая любимая… Она моя звездочка. Она та, ради кого я живу, та, ради которой дышу, та, ради которой я здесь, и та, за которую умру…
Почему же мы так часто ищем друг друга, но не можем найти? Ведь ходим по кругу одной жизни… Может наше время еще не пришло?

Пришло…

Вот он… Обрыв семи ветров… Справа – город, слева – горы, а впереди – только свобода… Ах, стать бы ветром, хоть на секунду, сорваться камнем с обрыва и полететь… Полететь к ней одной…

Я присел на край, свесив ноги в немую пустоту, и молча стал слушать, как больно волны разбиваются о вечные черные скалы, там внизу…