Вольтер ругает Бомарше

Вольтер ругает Бомарше.
Декарт не выносил Паскаля.
Что там у гения в душе,
Что жить невмочь, зубов не скаля,
Плеснуть не метя чан с дерьмом
На ровню волей и умом?
От зависти ли то? От рвенья
Пришпорить дракой вдохновенье?
Без ясных обществу причин –
Кровопусканье, низость, свары…
Дуэль талантливых мужчин,
Историей сведенных в пары.
Вокруг болельщиков толпа.
В бренчащей ставками ораве
Не без пройдохи и попа,
Спешащих прислониться к славе
И утолить благую страсть –
Плутархам под перо попасть.
Где Марк Антоний, там и Цезарь.
А втиснется меж ними бездарь,
Такой какой-нибудь Лепид,
Чихнет – и тут же знаменит.
Дать о себе потомкам весть –
Таких трудов и нервов трата,
Что многим, чтоб в Анналы влезть,
Сподручней подвиг Герострата.
И я помойное ведро
Надел бы на уши Дидро,
Да вот беда – к исходу дня
Его забудут. С ним – меня.
А на того, кому – века,
Как злая доля ни горька мне,
Не поднимается рука.
И Плиний выскребет на камне:
«Был то ли глупым, то ли честным.
Ушел, оставшись неизвестным».