Это не долго

Ты повторяешь о зыбком спасении,
будто оно, как подарок нас ждёт.
Я добровольно вхожу в заблуждение.
Точка опоры под знаком "Убьёт".
Грешными мы повстречались на паперти.
Во искупленье легли под ножи.
Бурым пятном засыхаем на скатерти
и не пытаемся вовсе ожить.
Эта война между "можно" и "надо бы"
ради чего? Ни наград, ни могил.
Столько усилий приложено адовых,
чтобы не сметь. Ну и всё - не смогли.
Что-то теперь говорить о спасении?
Хватит надежду уже предлагать.
Как на деревьях их платья осенние,
рвутся желанья красиво солгать.
Может быть зря...

Я хотел быть устойчивым.
Крепко прижав, отпустить навсегда.
Только - не рваться в мужья или отчимы,
чтобы не рушить плетенье гнезда.
Только - не смог, зарубить, чтобы до смерти,
и улыбаюсь оскалами ран.
Сколько ещё до "Помилуй нас, Господи!?"
В этой войне я почти ветеран.

Нет и не будет меж нами спасения!
Будет лишь ложь засыхать на губах.
Это - порезы. Не прикосновения.
Это - не взгляды. Затаенный страх.
Страх, что признанья сорвутся нечаянно
и кислотой - в микросхемы души.
Всё растворят! Что так хрупко припаяно.
И не оставят основы дружить.
Можно пытаться, но только вот - надо ли?
Малость ослабим ошейник тугой.
Это не долго - от раненых к падали.
Видишь? Стервятники над головой...