Я попала в год тридцать девятый,
Год далекий. Плавает фокстрот.
Вечер ждут нарядные девчата,
Вылет ждет мой боевой пилот.
Только не мотора слышит звук —
Каблучков моих спешащих перестук.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.