своего рода Реквием по мечте

Дуракам законы, увы, не писаны,
теоремы доказаны не для них.
Я каждый день спотыкаюсь об известные истины,
и рождается выкидыш – новый стих.

Мы валялись рядом, о планах спорили –
как поедем вместе за «три-девять»,
покорим Америку, города построим
и начнем колонии создавать.

А потом мираж словно обесцветился
и исчез как в полночь – волшебство фейное.
Между делом: «Праздник один наметился…
Не могу позвать тебя, извини, семейное».

Как-то сжалось все из-вне, покоробилось,
плавно покосилось от слез окно.
И к чему-то, даже не знаю, вспомнилось,
что в подъезде нашем всегда темно.

Впереди вся ночь с задыханьем-всхлипами –
своего рода «Реквием по мечте».
Чай с медом липовым, «новопасситами»,
с редкими звуками, присущими городской черте…

и с ровной плоскостью твоего дыхания
после тяжелого трудового дня
в мегапространстве непонимания,
что я все еще есть, но уже нет меня.

А проснувшись утром: «Ну ты что надутая?
Ну чего ты, глупая, я тебя люблю».
А мое ОГРОМНОЕ, в тапочки обутое
(а температура-то – близкая к «нулю»),

взяв халат махровый мой, в чем в слезах бессоннило
и стерев в компьютере свой пароль входной,
взглядом все окинуло, в мелочах запомнило…

И ушло, чтоб не вернуться в этот выходной.