тише млин

через сердце
десять тысяч литров краплака в сутки...
а еще этот набат одиночества...
я шепчу ему - тише...
милое, тише...
мы одною попуткой...
сквозь декабрь...
этот год скоро кончится
тихим треском свечей...
серебристой подводкой для глаз...
и курантами...
и шампанским в крови...
и бенгальскими искрами в мантах...


Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.