***

Сверху вниз по спирали медленно
словно мёртвый кленовый лист
опускалась душа моя бедная
выполняя природный каприз.
Здесь тепло,тишина,лишь шорохи:
пискнет мышь или птичка вспорхнёт.
Меж красавцами мухоморами
лист души моей упадёт.
Это жизнь, – говорили мудрые, –
всё по кругу уходит в смерть.
Между лёгкими днями трудные
проживёшь и вернёшься в персть.
Мне везло, я кружился-старился
постепенно и точно в срок.
А моих невезучих товарищей
в землю бил нисходящий поток.
Упаду я на старом кладбище
у подножья гнилого креста.
Снизу вверх посмотрю я на небо!
Ах, какая же там красота!
Синева и барашки белые
и орёл в вышине парит.
А орлы – это птицы смелые;
этот к небу будто прибит!
Почему не орёл, не ангел я?
Я б ловил восходящий поток!
В небеса бы кругами плавными
так же ввинчиваться бы мог.
Там, на небе – моё отечество,
я оттуда всю жизнь летел,
там весною я с ветром встретился,
там под дождиком шелестел.
И казалась земля далёкою,
и был прочным мой черешок,
но осенней ночью глубокою
подшутил надо мной ветерок.
Оторвал и помчал по рощице,
а к утру, наигравшись, отстал.
И упал я, пожухлый, брошенный,
к мухоморам возле креста.

Снизу вверх по столбу шершавому
поднимаю я взгляд к небесам.
Пусть я стану землёй (так и надо мне)
всё равно моя родина там!
И прошу я у Бога милости,
и о небе лелею мечту,
и мольба из могильной сырости
вверх возносится
 по кресту.