Когда облетают листья...

Когда облетают листья, боль неприкрытая торчит, колет вены, жжёт письма, крича, ночами, не спит. Летает. Падает. Соли не хватит до пуда. Почти две недели в неволе. Если хочешь, прочти об этом у испанцев начала века. Там, кажется, есть об этом грустная, глупая песня. Раздели неделю надвое. Пополам, чтоб не стало остатка, и в водку с благой молитвой выжми левую половину. Покури с проституткой у входа, а после запей её водкой, правую половину недели. И тогда вагоновожатый, выскочив из трамвая на проспект, побежит объятый светлым желанием дефект не покрашенных рельс исправить, выкрасив их в зелёный.
Ты можешь всё это расставить по местам, считая пальцы у клёна. Эти пальцы на листьях, красные от холода и испуга, что это быть может заразно для вечнозелёного круга вагоновожатых рельсов. Ливень смывает краску, А вовсе не эти листья.
Плыть, не касаясь берега, коснулся - проиграл партию. Такая смешная игра. Безвременно выбывший был. В чем смысл никто не знает, но если ты не доплыл, ты не в курсе о тех, кто летает.
О чём я? Об осени. В сумерках приходит какая то женщина целует картонную пагоду и голубую мечеть. Так радостно вдруг становится всем тем, кто танцует около, а она стоит, окровавлена и это та же игра. Когда пройдёт одиночество, то, что же останется, Господи? Белый саван прикроет ли боль, торчащую голыми ветками? Возжелают ли весной стать розами кровью губы измазав тернии? Этот круг из неокрашенных рельсов, Твоя правда и боль Твоя, Господи.