( из песен «театра книги»-ХДП)
Здесь сад вишневый поутру
растаял, видно, на ветру,
а лепестки душистых стай
перелетели в лучший край...
Здесь на столе лишь ягод горсть
да кем-то брошенная злость
мерцает в лампе на столе
огнем в чернеющем стекле.
Ах да, и тонкая тетрадь
пиес, в которых нам играть,
страсть недописанных страниц:
стихов и зарисовок лиц...
Давно уже не смотрит в лист
без нот играющий флейтист,
чтоб бисер нотного листа
катился песней на устах...
Но нету музыки такой,
чтобы схватить ее рукой.
Сок вишен все окрасил вдруг:
слова и медный привкус труб...
Жаль, дым осенних неудач –
в округе самый честный врач.
Здесь дворники метут на нас
любви немеркнущий атлас...
Осенний сад
© Copyright: Олег Борисович Тарасов, 2007
Свидетельство о публикации №107120200121
Свидетельство о публикации №107120200121
Рецензии