Перформанс - это праздник дураков

Не легких ищем мы у мира -
выдыхай, бобёр! -
путей, хотя и у пупка надрывы,
мой друг, конечно, ни к чему.
Лэ Хаим!
Все претензии - к нему.
Бычок качается
повисший на губе -
а жизнь порой спесива и гульлива,
порвясь разрядом линий по судьбе,
враз ножки выдернет
в глотке аперитива.
А то вдруг ветр поднимет балалай -
душа полей отчизненных отрывы,
и 33- вот хэппи ж!- попугая
из лесу вылетят,
собою нас шугая,
и с ними вместе дядька Мордехай...
Ползет, скрываясь за пеньки или разрывы
кротов (слепые, роют прямо будь здоров!)
от навей всяких гиблющих позывов,
из леса мрачного на видную опушку
таща на помочах задутую старушку,
подругу пней, морлоков повитушку...
Вот, кинул ей морковку, хрен, и тушку
свою метнул - и был, как есть, таков!
Мол, дружба-дружбой, в дым и коромысло -
ну а готовить - марш одна! Отвисло
у ей от потребительских промыслов
то, чем обычно открывают дверь...
Избушка скрипнула, старушкой попер-хнулась,
ввалившись внутрь, как в весну апрель.
И попугаев соловьина трель
захрясла в здесь, за тридевять земель,
застыла, словно пелена мозгами
играет сквозь ушей,
глазную щель,
извилины сминая в оригами
и разгоняя до предела сов
периферийных, увлеченных снами.
А ближе к ночи Мордехай готов.
Брейкданс-глазунья тает на татами,
и женщиной земля блестит местами,
переливаясь, шелестя устами
хоть не фламандских, но волшебных слов.

Перформанс - это праздник дураков...