Подвести Черту

Шапки долой, в этот возраст заступишь едва.
И, пока блюзмен придумает - что бы забацать,
Я расскажу тебе сказ про свои восемнадцать,
Даром, что мне через месяц всего двадцать два.

Мелочь кончается. Цедит карман свой песок,
Мелет пургу и труху, умоляет напиться.
Знаешь, как пахнет под утро в районных больницах? -
Так, что я больше терпеть не могу этот сок –

Яблочный, жёлтый, дробивший зубную эмаль,
Крышку терявший, щипавший моё подъязычье.
Про восемнадцать – я чуть не сгорела. Обычно,
Кто не сгорает, тот склонен кристалить мораль

Из правоты своей. Из несвоей немоты.
Из-под полы, из-под пола, изнанки запястья.
Стоило столько держаться и тона, и масти,
Чтобы сейчас захлебнуться несказанным «ты»?

Про восемнадцать – флэта, автостопы. Эфир
Ежевечерний, долги, пересдачи, плацкарты.
Время такое: спроси «А зачем?» среди марта -
Всё невермором в декабрь посылает снегирь.

Про восемнадцать: ах, некого под руку взять,
То есть сознательно, а не в пределах безрыбья,
Хоть изнутри нарастает значительность глыбья,
Их, видишь орды. А нас, разумеется, рать.

Шапки долой. А родиться у сердца зимы -
Не перепрыгнуть костёр на излучине лета.
Я стопорю кровоток, ибо только лишь это
Способ, чтоб не подавиться проглоченным «мы».