А Он спросил...

…А Он спросил – зачем ты терзаешь душу, глядишь воспалённым взглядом в ночную тьму? Уймись, проспись, проветрись, побей баклуши, найди себе занятие по уму. Сваяй Венеру, вычерти иероглиф, построй фонтанчик мраморный на пруду, твои родные-близкие все продрогли, пока ты кочегаришь в своём аду. Не хочешь так? Попробуй, побей тарелки, пройдись по людной площади нагишом. Тебе судьба опять забивает стрелку, а ты всё лист мусолишь карандашом. В клепсидре всё быстрее биенье капель, всё ближе угасание естества. Да, чёрт возьми, ты б лучше на время запил, чем гробить жизнь бесплодной игрой в слова.
…А Он сказал – ну всё. Ты достал! Довольно!!! Твоим полуночным мыслям настанет край. Да мне на тебя смотреть нестерпимо больно. Я сдал тебе лучший прикуп. Бери, играй! Все козыри на руках, а ему всё мало. Лохматых бдений хочется до утра…Тебя пора, пожалуй, вести к финалу. Иначе будет страшной твоя игра…
…А Он спросил – ну сколько, скажи мне, снова ты будешь стучать в скорлупы чужих сердец?!
А что сказать? Вначале-то было Слово.
А если так – я буду писать, Отец!