Вечер, Москва, последний перрон
Поезд последний, последний вагон.
Бегу с рюкзаком, спешу, как умею, -
Успею? Никак! Ну, а, может, успею?
Отходит в ноль-тридцать. Уже тридцать две.
Цепляюсь за буфер… и кровь по земле.
Не дело это за поездами как мальчишке бегать. Насколько лучше про женщин милых замастырить стих , Убыб. И ты б не тратил зря рчьями кровь. Как Оливер, пиши: "Любовь!"
С беззубой улыбкой.
ПТЕРО ПЕРВЫЙ.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.