Паршивое утро, холодный восход.
Асфальт заколдобился снегом.
По стылым тропинкам куда-то течёт
Толпа своим утренним бегом.
На сумрачных лицах нельзя прочитать
Тоска их гнетёт или холод.
Им снова пришлось очень рано вставать
Чтоб сделать свой шаг в стылый морок.
Мурашки по коже, мороз по спине.
И с лёту пришло пониманье:
Я мимо иду, но походу и мне
В ту дверь за которой бескрайне...
Ничто!
Мерзкое чувство комом у горла.
Думалось со стороны посмотреть,
Нет же — судьба редкая стерва.
У всех впереди...
Не я это сказал — вы
Вы знаете что уже мертвы.
Утро. Понедельник
© Copyright: Олег Безруков, 2007
Свидетельство о публикации №107111900755
Свидетельство о публикации №107111900755
Рецензии