В тот странный миг, когда не пишутся стихи...

В тот странный миг,когда не пишутся стихи,
И гаснут в робкой тишине чужие звуки,
Когда и слёзы как вода,и сны плохи,
А вместо слов сквозь дым заметны только муки,

Всё в этой сутолоке жизненных картин-
Слегка печальных и немного наболевших-
Напоминает россыпь сине-белых льдин
Среди пустыни и полей заледеневших.

В непонимании- куда же тянет боль-
Рванёшься с силой вместе с вихрем по пустыне.
И ни души тебе,на ране блещет соль,
И вновь внушишь себе не броситься в унынье.

Подёрнет коркой запорошенный дубок.
Сегодня вечер тот,где всё уже не важно,
И нить затянет все петельки в узелок,
А на стене прольётся тень пастелью влажной.

Но не спасенья жаждет хрупкая душа.
На пальцах блеск от догоревшей жёлтой лампы.
Письмо,как крест себе на сердце возложа,
Претишь себе на горьких строчках ставить штампы.

И странен миг,когда не пишутся стихи,
И гаснут в робкой тишине чужие звуки,
Тогда и слёзы как вода,и сны плохи,
А вместо слов сквозь дым заметны только муки...