Белый снег превращается в слякоть.
В грязь, в ничто — это снега удел.
Мне наверно хотелось бы плакать.
Если б я это делать умел.
Я был тоже когда-то пушистым.
Чистым, как только выпавший снег.
В прошлом всё, всё прошло
Очень быстро. Очень мал, нам отсчитанный век.
Только перед «ничто», в те секунды,
Что спускаемся с неба искрясь...
А водка палёная. Чёрт, и где я? И эта, как её звали? Как не замёрз то?
Голова раскалывается...
Боже! Какой красивый падает снег!
Снег
© Copyright: Олег Безруков, 2007
Свидетельство о публикации №107111701007
Свидетельство о публикации №107111701007
Рецензии