Одна история

Бесконечные книги, запыленные полки.

Раньше их я читала, а теперь рву для топки.

Мне всегда говорили: в книгах путь к просветленью,

Только вот почему-то привели к загниенью.

Я гнию, умирая, в опустевших просторах.

Ведь в квартире осталось лишь окно в красных шторах.

Исцарапав все стены, изодрав в клочья кожу,

Я беззвучно рыдаю, но держу в сердце ношу:


 Это было давно, расцветали пионы.

 Так смущенно кивали большие бутоны.

 Я читала роман, ты играл на гитаре,

 А вокруг все шептали: рождены мы быть в паре.

 Ты был явно другим, не похожим на всех,

 На губах золотых так искрился твой смех.

 Я теперь поняла, что влюбилась тогда,

 Наша встреча в саду – роковая судьба.

 Но герои в романе от злодеев скакали,

 Твои пальцы последний аккорд мне сказали.

 Вдруг нагрянули тучи, я читала все книгу,

 И ты просто ушел, бросив грустную Нику.

 И богиня победы разрыдалась на небе,

 И соленые капли разорвались на снеге.

 Наступила зима для меня в этот день.

 И вокруг все слилось в сероватую тень…