Свой скрипач...

"Музыкант играл на скрипке…"
Б.Ш.Окуджава

У каждого, видимо, свой, непохожий скрипач…
Вот так же и я вспоминаю, сквозь скопище дней,
Сквозь рваные полосы радостей и неудач:
Ту скрипку в руках и смычок, занесённый над ней,

Того скрипача, что служил инженером у нас,
И только однажды явился со скрипкой ко мне,
И слёзы, казалось, готовые брызнуть из глаз,
Когда он смычком прикоснулся к немой тишине…

Когда разорвал громогласным аккордом покой
Того кабинета, в котором работала я…
А я лишь сумела взмахнуть виновато рукой,
От резкого звона дыханье на миг затая…

Для зала огромного тот, предназначенный звук,
В стенах кабинета метался, как птица в силках,
А скрипка, звеня и дрожа, вырывалась из рук,
С душой скрипача воспарив и летя в облаках…

И звук оборвался внезапно, в какой-то момент,
Мелодией странной в ушах задержался финал…
Скрипач-самоучка вздохнул, опустил инструмент,
А после – меня неожиданно замуж позвал.
* * *