На вокзале

Вокзал шумит, есть время пред отправкой,
я на прощанье ставлю многоточье
как резюме, и вместо всех подарков
я уезжаю, и этот выбор точен.
Проходит дворник с ржавой арматурой
и кроет матом местность осторожно,
нам дом родной не заменить культурой,
да и любить, без мата невозможно.
Так Петербург, я просто здесь прохожий
и понял то, и даже при старанье,
что дом ругать сидя в своей прихожий,
приятней все же, чем любить в изгнанье.
На всю округу, объявляет голос,
что поезд прибывает на платформу,
на циферблатах стрелкой шутит Хронос,
из времени, пытаясь сделать форму.
Вокзал «Московский» все шумней и житель
бежит к вагону правой стороною,
а я шепчу с перона: «Подождите»,
что бы взглянуть на город за спиною.
Минута расставанья, к черту слезы,
да и к чему, я к дому уезжаю,
пусть Петербург красивее и грозней,
пожалуйста, да я не возражаю;
пусть величают «Римом», только бегство
я выбрал в город свой, где для прогулки
выходишь ты на улицу, что с детства
любил ее под вечер переулки.
Вот тронулся вагон. К себе с вопросом:
культура или дом? - спрошу угрюмо.
Скажу: «искусство», гордо как философ
по-тихому о Родине подумав…