Развивая Маяковского

Я сошью себе голос
из бархата банальных метафор,
Я усыплю подмостки
огрызками вчерашнего солнца.
Моя боль раскололась.
Тенью Гамлета или Фальстафа,
Чтоб загадить всем мозги,
Я сыграю вам в пьесе
откуда никто никогда не вернётся.

И когда вы в животном восторге
поднимете визг (как всегда!),
Я крикну со сцены: какая я нах… звезда!
Да какая я нах… звезда!


Я придумаю тему
о том, как страдает несчастный влюблённый,
Розоватые сопли
для лохов, что развесили уши.
Это пошлая месса,
это пресное просо для миллионов,
В чьем восторженном вопле
не расслышится фальшь,
ибо вы не умеете слушать.

И когда я устану от славы, покидая вас всех навсегда,
Я крикну с порога: какая я нах… звезда!
Да какая я нах… звезда!

Я напрасно мечтал о чуде,
После нас хоть потоп, ей богу!
Но я всё же люблю вас, люди,
Только я один, а вас много.
И пускай всех тошнит стихами,
И пускай никто не воскреснет,
Но я встану двумя ногами
На горло собственной песне.

И когда я стану ненужен, и когда придёт никогда,
Я крикну: заткните уши!
Какая я нах… звезда!
Да какая я нах… звезда!

1998, 2007