Сорок лет

Сорок лет- это срок.
А может быть, два
Сединой убелённая голова.
Способна думать, пока,
Мысль не иссякла.
К карандашу тянется рука,
Когда,
Обрели сдержанность слова.
И очертания облака мягкого,
Оставляют на стекле кружева,
Из капель дождя прохладного.
И, запечетляясь, в обьективе
Окна,
Это образ ложится на бумагу.
Рисунком, строкой- это не важно.
Наверняка, кто-то прочтёт
Однажды,
Вздохнув, слегка, и ничего не скажет.
Сорок лет – это срок.
Моисея, с которым евреи шли,
До Святой Земли.
И, каждый из шедших верил,
В Завет Божьей любви,
Не зная, сколько кому отмеряно,
Люди всё же, мечту обрели.
Не расстоянья с годами сверяя,
А суть, ради которой жили.
Сорок лет- для вечности,
Всего лишь, капля морская.
Малый отрезок в бесконечности,
Поиска, человеческого.
Частичка целебной соли,
Из глубин Мертвого моря.
Она от плесени душу хранит,
От безысходности, от многословия,
Какой-то, высшей любовью.
Господи, от чего так сердце саднит?
Научи, душу ,слушать,
Дыхание тишины .
Чтобы, дух был наполнен Тобою,
И ощущеньем весны.