Красиво, в крапинку, и рыжий

Я удивляюсь сам старанью своему:
я новый образ создаю свой беспрерывно,
не лирик я, и не могу - надрывно,
красивый, в крапинку, и рыжий - что к чему?

Мне кажется, я умным быть устал,
сосед, подлец, твердит: "Да ты им не был!"
Как не был, если я всегда про небо?
Да и вообще, всегда про пьедестал!

Бывало, крылья-крюки распахну,
трещу кузнечиком божественную фугу -
и тут же привлеку к себе подругу,
и вмиг фату ее с волос ее стяну!

И обнимать ее давай и целовать,
вообще движенья делать,головокруженья,
а также петь, я не могу без пенья,
и музыку беспечно сочинять.

Итак, я Моцарт? Нет! Быть может, Бах? Куды!
Я просто придорожная собака,
ее любимое занятье - драка,
а после - вой до голубой звезды.

Зачем я здесь, убийца и маньяк?
Узнавши все, каким предстану Богу,
каким кудлатым приползу к порогу,
сияньем фосфорным рассеивая мрак?

Вот мой портрет: пиджак и кудри врось,
во взляде спеси нет, но боль и мудрость,
прощай, моя былая златокудрость!
Прощай любви сиреневая гроздь!