Пилигрим

Он сказал, что жизнь – борьба!
И навеки распрощался
с домом-матерью-отцом.
Где он только не скитался:
был героем, подлецом,
дон-жуаном, оборванцем,
алкоголиком, певцом.

Дни, что вороны в саду,
несуразной круговертью
понесли по всей земле,
между жизнью, между смертью.
В башмаках и на крыле,
не спеша и опрометью,
на колесах и в седле

мчался он… И были дни
холодны. Но были ночи,
что полуденной жары
были жарче, между прочим!
И, под крики детворы,
он глядел в чужие очи –
поднебесные костры.

Было спутниц у него
и не мало, и не много.
Но любовь всегда одна,
что вела его с порога, -
друг, любовница, жена -
бесконечная дорога -
крест, лачуга да тюрьма.

Так и жил день ото дня
не героем, не монахом.
Что имел – не удержал,
что создал – то стало прахом.
Не скупился, не стяжал,
а последнюю рубаху
Он бы нищему отдал.

С той поры минуло лет.
Где он? Счастлив иль страдает?
Был вопрос, а вот ответ
лишь премудрый угадает.

Что нашел? – Ответа нет.
Что найдет? – Дорога знает…
Но горит в окошке свет…
Ожидает…ожидает…