Не дождетесь!

Не дождетесь!
(Пародия)

Мои стихи заводятся, как мыши,
Как козыри в чужой колоде карт,
Когда сосульки-градусники крыше
Под мышки устанавливают март.
В пространстве жизни мрачной и сутулой,
Похожей на облупленный дурдом,
Уже огонь души почти задуло,
И шамкает зима беззубым ртом.
Я позабыл, когда мне было тридцать…
Разносит тело в клочья бури вихрь.
Страна родная, как императрица,
До гроба любит подданных своих…
(А.Соколов)

Я пышно расцветал, родившись крепким,
И бурно жил, тут нечего жалеть,
Но вот пахнула осень сбором терпким,
Рассыпав по лицу морщинок сеть.
Я пережил ее. И зиму тоже,
В трущобах, коммуналках. Пусть с трудом.
И, как-то, с подмороженною рожей,
Забрел в один облупленный дурдом.
В пространстве жизни мрачной и сутулой,
Где плохо содержались дураки,
Слетев с гипертонического гула,
Пришли на ум хорошие стихи.
Был март – мой месяц в части вдохновенья.
В нем даже поэтичен писк мышей.
Я рифмовал сосулек разрушенье,
Огонь души и запах алкашей.
Друзья на современных катафалках
Под колокол уходят на погост.
Стране родной, похоже, их не жалко,
В гробу она их видит в полный рост.
Но грусть гоню, хоть пару раз по тридцать,
Не шамкаю на происки врагов,
И заявляю всем Новосибирцам,
В портфеле - предостаточно стихов.
И не дождетесь осени поэта,
На край – исправлю пластикой лицо.
Да мне ль с оглядкой жить на этом свете?
Ведь я же Соколов, в конце концов!