11 не подряд

Я не умею красиво врать, когда убого вокруг смеются и пить остывший свой чай из блюдца и слово вязкое "умирать". Не для меня создают стихи, рисуют прозу и перья листьев и даже если душа повисла, то цепи страсти не так плохи.
Играть в рассветы не для меня - я ими жить начала недавно и возле пледа сгорает лампа своим лимонным взглядом маня.
Искать другую в тебе, тебя - в других разглядывать суматошно и вопрошать о судьбе дотошно у Бога - тоже не про меня.
Держать в ладонях венец обид, лелеять злобу и наважденье, забыть счастливых часов мгновенья - со мною точно не прогорит. В огромном небе из всех людей на вкус испробовать, насладиться и перебрать между тем все лица - все это жизнь не моих идей.
Я не пеку тортов из речей и теплый свет я храню в кармане, и если время меня обманет, то погашу сто своих свечей.
Я не играю с собой в любовь, с тобой тем более - не играю, я просто в сумерках вдруг сгораю и появляюсь с рассветом вновь.
Всей жизни Пушкин - не обо мне, я не ищу в его фразах смысла и, неуютная от корысти, я утоляю горечь в вине.
Я не привыкла терять твой взгляд в нелепой гонке чужих историй.
И очень сложно быть посторонней среди одиннадцати "не" подряд.