Меланхолия меня в объятия взяла
И сразу все куда-то улетучились дела:
На всё мне глубоко плевать,
Могу я только вдрызг грустить и горевать.
Сангвиник я, холерик, ипохондрик,
И часто, может быть, бываю не в себе,
Ко мне чего-то там, когда-то не приходит,
Когда ж придёт, я, вдруг,играю на трубе.
Не музыкант я вовсе,не художник,
Не сварщик, не маляр, не штукатур,
И вдохновенье не придаёт половник,
Наверное, я просто, по жизни самодур.
Я сам себя дурю похлеще Фрейда,
Карнеги мне и вовсе ниже плеч,
На мир я не гляжу сквозь дырки пледа,
На русскую взобравшись чудо-печь.
Хожу туда, куда не все мужчины ходят,
Но оставаться там мне часто невтерпёж:
Мамзель иная, так порой заводит,
Но, убивает наповал их вечная ****...
Чего мужчине в жизни не хватает?
Я задавал и задаю всегда себе вопрос,
Ответ же на него, ну точно, каждый знает,
А я, увы, до этого ответа не дорос.
Меланхолия
© Copyright: Шарабюдин Журтубаев, 2007
Свидетельство о публикации №107110200621
Свидетельство о публикации №107110200621
Рецензии