Мой город простыл.
По асфальту, по лужам,
по мокрым песочницам и мостовым
противной осеннею моросью кружат
дождинки-слезинки и тают, как дым.
Мерцают огни,
и, от сырости мокрый,
озябший поэт с пьедестала глядит,
и серая дымка, как занавес блеклый,
окутала город - заброшенный скит.
Торопятся люди,
елозят машины,
колонны стоят, над водой наклонясь,
и, кажется, так вот и будет отныне
всеобщая слякоть, великая грязь.
Седая Нева –
не отрада для сердца,
и Зимний-заморыш не радует глаз…
И хочется в теплой постели согреться,
в далекие сны окунуться сейчас.
Ведь там, все как прежде!
Ведь там – все, как было –
весенний перрон, паровозный гудок.
И там мы летали,
и там мы любили...
Пора просыпаться – настойчив звонок.
Осенняя зарисовка
© Copyright: Эндрю Агарков, 2007
Свидетельство о публикации №107110200054
Свидетельство о публикации №107110200054
Рецензии