Она всегда говорила:
«Твоя музыка – бред!»
А стихов не любила,
отвечала мне «нет».
Я играл на гитаре,
сочиняя стихи.
Не бывал с нею в баре,
не дарил ей духи.
Всё внезапно случилось.
Она стала моей.
Сразу мир изменила,
даже крик журавлей
И стихи, мои песни.
И прекрасен мой бред,
стала жизнь интересней
я забыл слово – нет!
Шли дни. Через горькие ночи.
Шли дни. Жизнь короче, короче...
Шли дни, будто время уснуло.
Захотел их вернуть...
Мне их жизнь не вернула
Жизнь не сказка,
однажды приходит беда
И она в девятнадцать
ушла навсегда...
Стал простым инженером
ни маэстро, поэт
Только сны по ночам
продолжают мой бред.
Вновь беру я гитару,
вспоминая грехи.
Как из крупного - мелочь –
наплодил чепухи.
Облик милой растаял,
стал бледней и бледней
Сердце рвет мне на части
дальний крик журавлей.
Шли дни
© Copyright: Владимир Александрович Аристов, 2007
Свидетельство о публикации №107110200534
Свидетельство о публикации №107110200534
Рецензии
Очень тонкое и музыкальное произведение,
хотелось бы его послушать в исполнении автора и варианте
М.П. Журавлёва.
Татьяна Коваленко 7 05.02.2013 03:06 • Заявить о нарушении
хотелось бы его послушать в исполнении автора и варианте
М.П. Журавлёва.
Татьяна Коваленко 7 05.02.2013 03:06 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.