Мой город уснул: туманные улицы проседью
Хранят его сон, ведь он без меня этой осенью
Совсем заболел и покрылся коричневой наледью
Он корчится в муках, умирая, как нищий, на людях.
Он беден и наг, он зябнет стенами расстрельными,
Он жалок и слаб, вода, как белье постельное,
Смята и сбилась с кровати ровно застеленной
Он в лихорадке - кричит и хохочет в истерике.
Неровный асфальт, будто лоб покрылся испариной,
И в легких першит - это снегом колодцы завалены
И грудь нараспашку - ворота дворов в груду свалены
Но он не сдается - краснеет рябиной запАленной.
И дым от костров, как дыхание треплется в воздухе,
Спадает озноб. С чертыханием мечтает об отдыхе
Мой милый больной. Триста лет он пахал без продыха!
"Спи, спи, мой родной!" - я скажу, чтоб тебя не трогали...
посв. Питеру. 1 ноября 2007 год
Больной
© Copyright: Варвара Гиммельфарб, 2007
Свидетельство о публикации №107110100282
Свидетельство о публикации №107110100282
Рецензии