Знание толка в свободе

В этом есть некий смысл. Моё знание толка в свободе,
Что всегда обращается только звериным оскалом,
Но прекрасен тот зверь. Размножается в дикой природе
А потом умирает на мраморных пьедесталах.

В этом есть некий ритм. Отбивая его на бумаге
Я не думаю больше о том, что творится вне строчек
Вот звучит барабанная дробь при вздымаемом флаге,
Будто вздёрнутый в те небеса он бывает закончен.

В этом есть некий толк. Только лучше об этом не думать
Ведь пути на бумаге чернил, образующих почерк
Отливаются в жизни постыдной правдивою суммой
Словно пауза дня, что сменяет течение ночи.

В этом есть некий ужас, когда говоря о свободе
Замечаешь отсутствие слов, словно денег в карманах
Когда нечего сунуть в окно билетера на входе
А на выходе слякоть, безвременье, слизь: полустанок.

В этом нету любви. Забывая её постепенно,
Я слежу как пробел оттеняет движение точек
И прибой разобьётся о скалы. Холодною пеной
Он отступит. Отступит туда, куда больше не хочет.