Мы. Mы ли?

О чём писать? Что волей злой судьбы,
За веру в сотворённого кумира,
Устав сбивать колени, души, лбы,
******************************
Разбросаны по всем дорогам мира,
******************************
Неся в кармане горсть родной земли,
Лоскут от материнского подола,
И мысли стук и жжение глагола?

Мы строчкою несмелой проросли –
«О чём писать?» – вопрос давно знаком
(Ответ, боюсь, и дурню – заморочка),
А рифмы – что! Посыплются песком...
. . . . . . . . . . . . . .
Эх, благодатью – заданная строчка!

И ни к чему стесняться неглиже:
Не многим интересны наши вопли.
И что давно обрезано уже,
Уверен я, вовеки не отсохнет.

Я о другом. Наедине с Судьбой,
НерAвны, и разобщены с рожденья,
Уходим в одиночку, «сам с собой»,
Оставив у постели окруженье,
Успев, пока не позвалА труба,
Внести в неподведённые итоги:
Что как бы ни толкала нас Судьба,
Всё ж, сами выбираем мы дороги...
Иль много тратим сил на дележи,
Всё строимся «по рангу» и по росту...
Иль столь уж многогранна наша жизнь,
Что разминуться в ней до боли просто!

За некой немагической чертой
(Помянем тех, кого уже не стало!)
Нас держат Равнодушье с Суетой –
Не путь к аэропорту и вокзалу.

Чужой беды, не слыша крик и стон,
Так часто мы в упор не замечаем!
Нам явно ближе... штата Вашингтон
"Своя рубашка", вобла, чашка чая...
 
"На краткий миг Я в этот мир пришёл –
Когда ж тут «делать ближнего счастливым!"
Но вот, зато когда Мне-е хорошо,
То Мир устроен оч-чень справедливо!
И уж тянусь я за вторым куском,
Без колебаний применяя силу -
Ах, самоoправдаться так легко:
Мол, всё равно, на всех бы не хватило.
 
Что б каждому побыть самим собой!
Без фюреров и без организаций,
хоть раз бы всем на улицу – гурьбой
(Ну, лично мне... пожалуй, что слабО,
А на чужих – разумно ль полагаться....

Уже о многом зная наперёд –
Не идиоты, чай, «с образованьем» –
В мозгу и теле чувствуем разброд
Разболтанность, сомненья и шатанья.
Нет, сам-то я не то чтобы устал,
Но вот об этом – время ли... сегодня...
Да и зазорно ль «биться за металл» –
Не зря ж его назвали «благородным»!)

И каждый – мышью в собственных стенАх
(да всё ли дело в городах и странах!),
вздыхая об «ушедших временах»,
сидит. И никому уже не странно,
Что даже если и не давит Власть,
и не «стучат срокА», проходят сроки.
И меньше всё желающих попасть
В родном своём отечестве в пророки
***
Пишу я, от чего зарёкся сам
(Как это – в человеческой природе!)
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Стекают недомысли «по усам»,
Но, замыкая круг, слова приходят...