Осень…Осень…Слезы…Слезы
Сиротливо льет береза,
А в степи траву колышет
Ветер севера, не слыша,
Как земле клянется небо
Проливным дождем и громом. –
Где бы сын страны той ни был,
Лишь её зовёт он домом…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.