Надтреснув мыслью бессловесной,
Созрела череда значков,
Червивый плод и неуместный
В итоге зелен, вкусом терпкий и связан стебельком оков,
Собой являет бред воскресный
И ой как к сбору не готов.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.